Un mar de dudas

¿Que es cultura? ¿es mejor mi cultura o mejor la tuya ?


Me gusta la mia y es la mejor ,para mi tambien la mia es la mejor .


Punto de union ,lo que diferencia tu cultura de la mia ,la aportacion que una cultura puede aportar a la otra y viceversa .Gastronomia ,usos ,costumbres ,diferencia de rasgos ,trazos diferentes en la poesia ,pasos diferentes en el baile ,lenguas diferentes .


Mi linda torre de Babel .Destino : pueblos destinados a entenderse .
Otro amanecer distinto ,que verdad es que no todos vemos lo mismo ,sino que lo vemos de diferente manera . A veces colores mas intensos ,a veces colores mas oscuros ,la verdad solo tiene un camino .
Vamos caminando ,y el verde es el camino de la esperanza .

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene
por un anfibio sendero
de cristales y laureles.
El silencio sin estrellas,
huyendo del sonsonete,
cae donde el mar
bate y canta su noche
llena de peces.
En los picos de la sierra
los carabineros duermen
guardando las blancas torres
donde viven los ingleses.
Y los gitanos del agua
levantan por distraerse,
glorietas de caracolas
y ramas de pino verde.

Su luna de pergamino
Preciosa tocando viene.
Al verla se ha levantado
el viento que nunca duerme.
San Cristobalón desnudo,
lleno de lenguas celestes,
mira la niña tocando
una dulce gaita ausente.
Niña, deja que levante tu vestido para verte.
Abre en mis dedos antiguos
la rosa azul de tu vientre.

Preciosa tira el pandero
y corre sin detenerse.
El viento-hombrón la persigue
con una espada caliente.

Frunce su rumor el mar.
Los olivos palidecen.
Cantan las flautas de umbría
y el liso gong de la nieve.

Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.
*
Preciosa, llena de miedo,
entra en la casa que tiene,
más arriba de los pinos,
el cónsul de los ingleses.

Asustados por los gritos
tres carabineros vienen,
sus negras capas ceñidas
y los gorros en las sienes.

El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde. "Federico Garcia Lorca"